THIRIET Pascal

Pascal Guy Marie Bernard Thiriet - Olivieri naquit (c’est attesté) de père connu et de mère corse.

Il est depuis composé de 71% d’eau, de 13% de matière grasse, d’os et de divers trucs.

Il gagne à être lu (10%). Ses amies apprécient sa faconde et savourent ses silences.

Voilà pour sa biographie, et, puisqu’il est question de lire, les Editions du Cursinu viennent de publier Micca, son dernier roman. Un récit très sincère qu’il décrit ainsi dans une lettre à personne en particulier :

Ma mémoire est une montagne de granit.

Un maquis si serré que sans mes chiens je m'y serais perdu.

Ma mémoire est une île qui se méfie de la mer, rouleuse des corps sans vie des rêveurs.
Depuis la mort de mon oncle, il n'y a plus qu'Alba pour se soucier de moi.
Bientôt, l'eau de moi m'aura quitté pour monter au ciel se mélanger à l'eau des autres, vapeur de foule nous scintillerons. Une courte apothéose avant de retomber, applaudis des fougères et des châtaigniers, espérés des moineaux comme des milans royaux.

Les minuscules gouttelettes seront de nouveau la vie.

Ce récit, c'est le souvenir que je serai.
Je le dédie à Maria Christophora Crusera, morte à cent un an, seule dans une grande maison de pierre à l'écart du village. De ses huit fenêtres, une seule ouvrait chaque matin. Celle qui donnait sur le sommet du San Pedrone. Et sur le cimetière familial, une lice en friche desservie par une sente improbable.

Le cimetière des Crusera était difficile d'accès, un chemin perdu dans la broussaille que même les chasseurs ne tenaient plus ouverts, une trace à peine dans la mémoire de leurs chiens.
Le plus jeune de ses amis avait quatre-vingt ans.
Le Maire avait requis l'unique cantonnier et moi qui n'était pas de là, sans être tout à fait d'ailleurs.
On avait pris l'étrange brouette à moteur qu'on utilisait pour aller là où même deux roues c'était une de trop. Le cercueil n'était pas lourd mais pesait tout de même et on n'était pas trop de trois à le tenir en équilibre sur l'engin bruyant.
Ce n'était pas le cortège de Victor Hugo cette maigre foule, pas du tout.
Dio ti Salve Maria Christophora,
Dio ti Salve Alba,
Dio ti salve Micca.

Crédit photo : S. Quéré